Visite nocturne.

Hommage à Woody Allen.

Le 5 mars 1976, Max Taylor sursauta puis hurla dans son sommeil, ce qui le fît s’éveiller. Bouche pâteuse et yeux collés, Max alluma sa lampe de chevet. Et la lumière fût. Au milieu de la pièce, Cornelius, frère de Max, pourtant décédé six ans plus tôt, plumait une dinde.
« - Ne t’en fait pas, rassura Cornelius, je suis bien mort, je suis là que pour le week-end.
- Et ça ressemble à quoi là haut ?
- Tu veux dire là bas ?
- Là bas ?
- L’Enfer a ses raisons que la raison ignore mon frère.
- J’ignore tout de l’Enfer et pourtant la raison pour moi c’est l’enfer, j’ai raison ?
- Tu l’as dit ! Mais pourquoi plume-je une dinde ?
- Plume-je ? Thanksgiving est dans 6 mois.
- Plume-je. Tu me passe les raisins secs ? »
Max lui tendis alors une corbeille à fruits, l’ectoplasme tenta de l’attraper mais sans succès.
« - Merde ! De toute façon ils ont l’air trop sec.
- Je les ai achetés hier !
- Maman t’embrasse.
- Qu’elle essaye toujours.
- Elle dit qu’elle regrette.
- Elle est désolée, je suis désolée, on est tous désolés, mais battre son fils de jour de l’anniversaire de Buddha avec une vessie de porc…
- Dis-toi qu’elle était vielle.
- A propos, t’aurais pas la monnaie sur 20 $ ?
- Je suis mort.
- Merde.
- Je te laisse, Gandhi doit m’amener au pique-nique de Belzebuth, il aime pas quand je suis en retard. Je repasserais.
- Non seulement Il n’existe pas, mais essayes de trouver un plombier le week-end !
- Bonne nuit. »

G.